Pourquoi les gens sont si cons ?

Voilà la question qui m'a hanté toute la journée.

[Rewind]

Suis-je un "gens" normal ?
Pourquoi l'humanité semble accepter la plupart des constats merdiques que la Vie engendre, comme ça, sans que cela semble avoir un impact trop incisif sur son petit coeur anesthésié ?
Y aurait-il un gêne de la soumission ? Un passage, une épreuve initiatique qui fait qu'un jour on accepte d'être médiocre dans une vie médiocre?
Peut être ce constat d'impuissance totale explique-t-il les débordements égoïques, comme autant de tentatives d'existence devant l'impossibilité fondamentale de faire partie de la marche du monde, l'impression révélatrice de n'être que d'éternels suiveurs...

Est-ce que ça aurait pu être différent ?
A n'être pas passé par cette épreuve "adultisante", certains êtres errent indéfiniment dans l'ailleurs des autres possibles, à rêver de mondes qui furent ou qui auraient du être, sans jamais avoir vraiment l'espoir de mondes à venir...
Juste la douce nostalgie de se dire qu'avant, qu'à une autre époque, c'était peut être mieux...
Et ne jamais accepter qu'il n'y a jamais eu d'ailleurs et que l'ici continue de brûler ceux qui n'aurait pas du y naître.

Suis-je adaptable ?
Il le faut... Mais sûrement pas. Toujours la réalité comme une giffle sur les joues d'un enfant rappelera aux erreurs que nous sommes qu'à ne pouvoir vraiment grandir, nos illusions non plus ne pourront jamais mourir.
Et quand viendra le moment de détruire Fantasia, lorsque que le tout petit grain de sable ne demandra qu'à être soufflé, alors nous chercherons à travers les ruines éparses de quoi reconstruire un nouveau rêve, une nouvelle demeure onirique, et jamais nous ne tomberons, et toujours nous aurons mal.

Et jamais nous ne tomberons, et toujours nous aurons mal.

[ Avance, avance, et montre moi que je me trompes ]

Il est parti. Il est loin. Il n'est rien.
Chaque jour j'y ai pensé un peu moins, comme chaque blessure qui voit le temps la panser. J'ai oublié.

Car, il le savait lui, que l'on peut oublier. Ranger des gestes et des odeurs. Les ranger si loin qu'elles ne dérangent plus.

Mais pourquoi t'as peur Julie, des hopitaux la nuit?
Mais pourquoi t'as peur Julie, des hopitaux si gris?

J'ai peur, car les murs taisent. L'institution, Julie, est la plus haute des montagnes.

Il est parti. Il est loin. Il n'est rien.
Il savait, lui, que jamais pour toujours on n'oublie ?
Et qu'un matin, qu'une nuit, l'évidence des corps meurtris, des gestes saccadés, esprit embué et si belle ironie.
La boucle est bouclée Julie, fallait pas tenter la Vie de se sentir vexée. Elle ne fait que se venger.

Et ce matin, cette nuit, Julie, il faut vivre, il faut vivre.

Mais, mais... je voulais pas... Je voulais pas... me réveiller. Mais, où suis-je? Quoi? Et lui?

Mé-de-cin.

Il ne savait pas, lui, que frapper quelqu'un à terre, c'est interdit.

Mais il est parti. Il est loin. Et puis, il n'est rien Julie.

Comment ? Il n'est rien? Mais, les amis, il m'a pris ma vie. Chaque jour, chaque nuit, son odeur, ses mains, et cette stupide façon de dire: Julie, Julie, Julie.

La boucle est bouclée.

Il est parti? Il est parti ? Il est loin, hein ?

(Non, je suis dans ta tête, Julie...)